* * *  

Зачем вообще люди ведут дневники? Стремятся что-то высказать? Что-то донести кому-то? Или больше «для себя», и дневник в этом случае превращается в доверительного собеседника, который знает все наши тайны, которому мы доверяем то, чего не скажем даже самым близким?

В свое время я не задумывалась над тем – зачем мне это надо. Я стала вести дневник, потому что не вести его просто не могла. Потому что то, что было тогда внутри, просто переполняло меня и выливалось наружу путанными, сбивчивыми строчками, понятными мне одной.

В то время люди вели бумажными дневники, писали шариковой ручкой в какой-нибудь потрепанной тетради, которую потом прятали от посторонних глаз. И мой дневник не был исключением.

Это сейчас в моде интернет-дневники, выставленные на всеобщее обозрение и написанные с оглядкой на окружающих. Такие дневники пишутся для кого угодно, только не для себя. Взять хотя бы к примеру тех же мальчиков-пикаперов. Зачем они ведут свои «дневники соблазнителей»? Чтобы похвастаться? Хотя, вряд ли… ведь их дневники скрыты от посторонних глаз и доступны только «своим». Наверное, я бы никогда даже и не узнала об их существовании, если бы не Лёля.

А ведь она, кстати, тоже завела себя дневничок на том же сайте. Но, разумеется, ни о каких соблазнениях там речь не шла.

Зато вот что она написала там вчера:

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------    

Горячо? Горячо...  потому что огонь внутри. Поэтому слезы горячие. От них даже на майке следы остаются...

Ну и пусть. Просто я слишком чувствительна к другим...

Кто бы мог подумать, что ОН, что-то слишком далекое и взрослое для меня, может быть ТАКИМ... Нет, я видела и раньше, что он чувствителен,  и таит в себе нерастраченный запас ЧЕГО-ТО. Я слышала о его творческой натуре. Еще бы, его так все и называли – Художник. Это... это моя невыполнимая мечта!

Нет, не он, вы не подумайте. А умение рисовать. Сколько образов, идей, впечатлений всегда роилось в моей голове! Но вот нарисовать... Представляешь себе результат, приказываешь руке делать одно, а она как будто не подчиняется и выводит на бумаге непонятно что...

...А вот он что-то задел во мне. С какой нежностью он писал об этой девушке! С той самой, затаенной глубоко внутри нежностью, которую прячут где-нибудь на самом донышке души, и не показывают окружающим.

И пусть он, возможно, каждую неделю (или даже больше) спит с разными девушками, но это лишь внешне. В конце концов, а почему бы и нет? Есть существо женского пола, в котором есть что-то, отличающее это существо от остальных подобных. И есть Он, который видит ее, знакомится и создает для нее Мир Одной Ночи. Сказочный мир, в котором происходит что-то невероятное, то, что бывает только в книгах или в кино. Мир, полный неожиданных и невероятных сюрпризов.

Она сходит с ума, смотрит на него большими, полными удивления и благодарности глазами. И дарит ему Одну Ночь. А потом уходит, запомнив эту ночь навсегда. А он идет дальше, и история повторяется. Новый Мир будет уже совсем другим, со своей историей и своей хозяйкой. И будет новая Ночь, а потом еще одна, и еще...

И так будет происходить, пока одно из существ заденет не только его интерес, но и его когда-то сильно израненную душу. И тогда… Он не будет строить для нее Мир. Он просто будет с ней самим собой. Таким, каким давно хотел быть, но не мог найти Ее.

И вот он пишет о том, что история закончилась. Та история, в которой не было Миров, не было бесконечной вереницы девушек, а была Она. Он пишет это, чтобы поделиться частичкой опыта с другими. Делая вид, что просто говорит, сухо констатируя факт. Но через каждое слово сквозит чувство... Не любовь, но Чувство. Нежность, сожаление, раскаяние, боль – волна чувств.

И мне не спалось ночью. Я долго думала. И в каждой моей мысли сквозило Чувство, даже не одно – волна чувств.

А на следующий день я шла по улице и как-то по-особому смотрела на людей. И думала, что вот этому пареньку в очках и старенькой курточке, явно побывавшей не на одних плечах, хочется любить и быть любимым. И вот этому выпендривающемуся перед девчонками на новой тачке сынку богатого папочки тоже на самом деле просто хочется любить и быть любимым. И строителям во дворе тоже хочется любить и быть любимыми. И вон тем девушкам, курящим дрожащими от холода руками, хочется любить и быть любимыми...

И мне.